Mi propia trascendencia está basada en una cadena de absurdos acentos.

Hace poco soñé que tenía que morir.
No me dejaban morir.
Dicen que en sueños uno nunca muere.
Yo quería morir.
El sueño no me dejó.
Me desangré y no morí, en sueños.
Esa era la noche en la que caer tenía sentido.







¿Por qué iniciar sesión siempre es tan emocionante?

lógico:

también mis labios.

Descargo el sonido de la inspiración
y me confieso
sin rencores ni arrepentimientos:

tengo ganas de engrapar mis dedos a tu ombligo.

"La vida es una caída horizontal" Coctou





"Escribir es borrar" Anónimo








¿Te acuerdas?

Mi propia trascendencia está basada en una cadena de absurdos acentos.

(cuando soy feliz me doy cuenta que soy dos) (cuando como soy feliz)
(cuando soy termino)

A veces.
Hoy el mar va arrastrándose también,
dejando un rastro de ola,
de dolor inevitable,
de llanto sin sal y con demasiada sangre.
Hoy no hay quién deje de estar tirado por segundos cada día.
A veces estamos tan separados los que según pensamos.
que ponemos los puntos de pausa donde no
y nos justificamos con lo absurdo,
lo único real que nos queda para reír
sin temer al ojo que lo ve y lo prende todo.
Nunca.
Y hoy ¿qué vale más: el tiempo o el dinero?
¿la flojera o el miedo?
Sólo hay una justificación para las cosas y no existe.
*
Hoy los poemas ya no son poemas
y los ojos no son iris y pupilas.
Hoy lo verosimil es lo que cuenta
(la apariencia de la verdad, el nada es lo que es)
*
Nunca termina cuando pormeto el siempre.
Siempre termina cuando con otro me encuentras en el rincón reservado para la soledad y el excusado.
*
¿todo es un juego de retórica o un juego retórico?
*
TODO ES UN PROBLEMA DEL LENGUAJE*
TODO ES UN MAL ENTENDIDO*
no me sobreentiendas.
*
Fluir cada vez es más dificil;
ni el mar, que es su esencia, lo logra.
¿Còmo yo que no tengo olas ni traslación que me mueva,
cómo yo que no tengo más que motivaciones inventadas por la mente
y tretas implantadas por desconocidos... còmo yo que soy tan complejo
y ajeno a mi mismo voy a fluir?
*
Mùsica.
Todo es música.
(The Big Gundown)
*
Y lo absoluto es lo más absurdo.

sólo debes imaginar que en verdad todo lo que caminas es
y vale la pena.

¡¡¡no hay nada mejor que crear impulsos literarios

y vomitarlos!!!!

Creo tanta desnudez en mi pensiero
que cuando rompo en realidad de espejo
acabo con lo encuerdo del pudor
sin lograr ver
tocar
o saber
que existe algo tan bello
como esto multiplicado en otro
sin tener más que un nombre
y una voz
sin
identidad
identificación
ni indirizzo.

soy un verde pálido mezclado con nube.
Me transformo en yo cuando de mi olvido qué soy
y logro saber que más que todo
nada hay.
Aún. Todavía cuando canto recuerdo cuando nací,
sin cielo
y más pardo de color que la olla donde me cocino hoy
llena de ideas.

IMAGEN:

una calle de noche mugrosa/una chica/un chico en frente de ella/obscuro/una coladera cerca de ellos/una pistola en la mano de ella/apunta al pecho de el/Llora/ella/escurrimiento de una lágrima/en el suelo hombres caminan con paraguas/se agranda la imagen de esta gente caminando por su ciudad/Llueve/uno que corre se detiene/levanta la cabeza/Lengua/ prueba una gota/Muerto de/por un balazo en el pecho///

y del tiempo nos llovemos como hormigas sin hambre,
con esto de recurso existencial y con la mentira como principal

todos estamos enfermos del estómago
no tengo dudas
no hay nada que no llegue a la panza
no hay nada que no encerremos como dolor de ombligo
no hay todos que se escapen del viaje intestinal
y la caída libre del desperdicio matinal

Fe de erratas al siguiente post:::

donde dice exlotar debe decir: explotar

Esto envuelve más que la simple diversión
de exlotar su facilidad.
WoW.
En serio es más sencillo que dorimir comer y continuar.
Netamente algo que implica poco saber y mucho ser.
Guau.
Que natural es hablar sin dar sentido y mentir y mentir y mentir haciendo
que suene lindo y que suene,
sobretodo,
a irónica verdad.
Ja.

Y ahora,
como desnudo intento de un abrazo,
te pido vengas
y no te vayas sin mi aliento hecho de mugrosas letras
que tratan,
juro tratan
de ser más que la inevitable vuelta de la nariz de un payaso.

Mi nombre a aveces es tan ajeno a la realidad que mis ojos destruyen abriéndose por completo...

Terminar un sólo aquí lleno de la nada de los vacíos que llenan tintas y tintas blancas escirtas sobre todos mentirosos y mentirosos y caídos y dolidos.
¿Algo deja de ser así acaso?
Tirado y mugroso.

Recordar se vuelve el inútil acto del contemplar dolores internos que se ven y se ven como ciegos tambaleos. Aterra la idea de terminar sin hacer valer la pena la propia existencia de lo abstracto dentro ¿Acaso hay ideas que no causen temor?
Pensar por si sólo es acto de susto y veredictos muertos. Sólo quiero encontrar ese cordón que al jalarlo me obligue a hablar y hablar y sacar todo eso que traigo gravado. Quiero llegar a la aceptación de lo que soy: una marioneta de la muerte azul que guarda sombras y olvida nocturnos esteriotipados.
Mentir facilita la paciencia de conjugar y rimar. Pero hacer de eso un hecho vital es hacer de la traición amor y del amamantar placer. Así somos fantasmas susurrantes ¡Que muera la distancia!¡Que viva la no estancia! Que existir es el hábito de dormir y cerrarse a la libertad de terminar con el fin sólo de eso, del fin.