"Dar placer y recibirlo es el enamorado equilibrio" Elías Nandino

Javo: ¿por qué es tan difícil callarse?

Lo: porque cabe demasiada posibilidad en las palabras.

La flojera es el manejo perfecto para el descontrol.

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El lenguaje no fue/es la creación, quizá la consciencia de ser uno y el otro.


Y luego la comunicación.

Lo mejor de tener dientes es morder. No tanto masticar como morder.

No hay goteras en el camino,
ni gotas inmiscuidas en el agua.

Me suicidé una vez.
Caía y estaba en una silla con los brazos estirados sobre una mesa, invisible.
Hubo sangre y viento;
moretones en el cuello y quejidos felices del interno habitante muerto.
Estaba la ausencia y la sonrisa.
Había destapa caños y botecitos abiertos.

Eso sí, no había espejos ni silencio.

Llevo una semana enferma del estómago
y llorando por las noches.
Creo que la inclinación del mundo cambió.
Quizá ha de percatarse que no todos queremos ir tan rápido.
¿O sí?

"en la boca no porque me enamoro" Crónica de un desayuno

Muero por verla y robarle mis labios a mordidas.

Muero por no verla y verme en su profundidad reprimida.

Quiero quedarme callada desde la tercer línea y . . . no puedo.

Quiero ser el cielo para caerme en humedades que hieran al suelo hasta tocar lo más profundo de la tierra.

Amarte no significa nada.

Besarte, ese es el asunto,
ver tus ojos y cerrarlos.

Un día será la nada el todo que te traiga.
Ahí estaré parada, y sin bolsillos lograré quedarme callada.

Bloc de notas.Hoy pedí sólo un boleto en el metro.La vendedora no voltió a verme los ojos.Hubiese querido que lo hiciera.Que me viera con una mirada sucia, como diciendo:"no volverá, curioso, algo debió pasarle hoy,ya debo pintarme las uñas"Me dieron ganas de meter el boleto en mi bolsillo y saltar por los torniquetes;como para tener la esperanza de que si quiero podré regresar.No es que no sepa que puedo ir y comprar otro boleto, no es que no tenga dos pesos.Es que en verdad creo que no sé el camino para regresar.Bajando la segunda escalera, ya casi en el anden, me encontré diez centavos. Moneditacuriosa. Mi papá dice que cuando encuentras algo de valor en la calle significa quevas por buen camino. No. Ya no hay caminos jefe rinG Ring

Si es un poco que no tengo nada que hacer.
También es algo así entre cruda y realidad.
Feliz.
Ok.
¿La juventud puede doler?
Nunca encontraré mejor excusa para hacer todo lo que hago.
Y hago con sonrisas lo que también lloro tirada sobre narices que desangran almas.
Estoy poeta porque no soy poeta.
Me fijo a veces en qué sería de mí si nadie nunca me hubiese leído y dicho que escribiera.
¿Alguien me lo dijo?
No quiero recordar los tiempos.
No hay más tiempos que ahora.
Quisiera en verdad creer eso... ahora... ¿qué es ahora?
¿Dónde está?
Miremos. Compartamos un poco de miseria y seamos lo más egoístas posible.
¿Ya?
Perfecto.
Ahora convirtámonos en un libro, con mil lecturas y sonetos.
Quien escoja puede quedarse como sonsonete.
A alguien le tocará ser el diccionario y a otros el ambiente.
Eso sí. Nadie será la memoria. A él le sale bien eso de recordar.
(es mudo... eso dicen)
El otro día, iba caminando y me puse a pensar. No, creo que no iba caminando. Bueno. El punto es que me di cuenta, como que algo me lo dijo: debí de haber nacido muda ¿Debí?
Soy incapaz.
Es como impotencia.
Como imaginar que moriremos sin hacer muchas cosas y saber que muchos otros morirán sin hacer siquiera la mitad de las que hacemos nosotros como rutina.
¿Por qué todavía la gente le tiene tanto miedo a la libertad?
¿En qué momento nos enseñaron a hacer lo que tenemos que hacer en vez de lo que queremos hacer?
¿Cuándo es más importante el deber que la felicidad?
Es que somos tan ajenos a lo que hacemos a veces.
¿Cuándo nos dejaron de hablar de voluntad?
Debieron de habernos enseñado a todos a hacer lo que deseamos sin importar las miradas. Debieron habernos dicho que lo importante somos nosotros mismos y no la ganancia que creemos para.
¿Imaginas morir sin besar a alguien de otra raza?
¿Imaginas morir sin haber visto una maravilla del mundo?
¿Imaginas morir sin dejar de tenerle miedo al mar?
¿Te crees capaz de morir sin haber hecho el amor una vez?
¿Podríamos morir sin decir te amo a nuestro reflejo?
¿Vas a morir sin probar agua en China?
¿Sin decir una mentira?
¿Sin tener un orgasmo a solas?
¿Sin llorar hasta terminar con las lágrimas?
¿Sin hacer lo que más quieras sabiendo que en cinco minutos querrás algo distinto?
¡He ahí el punto!
Debemos dejar de pensar que lo que queremos lo dejaremos de querer tarde o temprano. Si lo quieres ahora ahora puedes tenerlo.

Bien. Sólo estoy proyectando un poco de lo que llaman... desesperación y deseo.

Gracias.

Se llama Niebla. No soy la primera en encontrarla. Algunos gran obra le dedicaron y algunos tantos parieron sus humos más de tres veces. Hoy, delante de mis ojos entre cerrados está ella. Niebla. La que no es tan como una neblina. La que no se basa en el clima ni la altura. La que sólo tiene un nombre por la necesidad de ser nombrada por poetas e ingenuos. ¿Quién soy yo para escribirle un tintero? Nadie. Ojalá y en verdad fuese Nadie. Quizá he ahí el problema. No hay aún un Nadie capáz de despreciar la no existencia. ¿Niebla podría ser un calificativo?
Niebla hay cuando despertamos sin querer y dormimos sin permiso.
Niebla viene cuando los pellizcos en el ombligo se confunden ... amor / miedo.
Niebla está justo cuando no la deseamos.
Niebla creamos para escudarnos y así seducir al otro.
Exacto.
Chafa.
Quizá.